Ống nghe lạnh buốt, con trai vì khó chịu mà mơ màng rên rỉ trong vòng tay tôi, bàn tay nhỏ vung vẩy vài cái.
"Đừng cử động."
Giọng Cố Lân trầm thấp, ngữ khí không nặng, nhưng tự nhiên toát ra một cảm giác ra lệnh bẩm sinh.
Cậu ta đưa bàn tay còn lại ra, những ngón tay thon dài, gầy guộc của người từng học piano, dễ dàng nắm lấy cổ tay nhỏ đang vung vẩy của con trai.
Hành động thành thạo, chính xác, mang theo một cảm giác kiểm soát tuyệt đối.
Tôi nhìn cánh tay nhỏ của con trai bị cậu ta khống chế, trái tim như bị một bàn tay siết chặt, ngay cả việc hít thở cũng trở nên khó khăn.
Cậu ta không ngẩng đầu lên, tiếp tục nghe: "Tuổi?"
"Hai tuổi... hai tuổi rưỡi."
Tôi điều chỉnh nhịp thở để trả lời, cố tình tránh né thời gian cụ thể, tim đập loạn xạ.
"Hai tuổi rưỡi?" Cậu ta ngẩng mắt lên, ánh mắt lạnh như băng, "Trông có vẻ nhỏ hơn so với những đứa trẻ cùng tuổi."
Lòng bàn tay tôi ướt đẫm mồ hôi lạnh, khẩu trang cũng hơi ẩm ướt.
Khám xong, cậu ta đứng thẳng dậy, lùi về phía bàn, vừa dùng cồn khử trùng tay, vừa thản nhiên ném ra một quả bom.
"Mẹ của đứa bé đâu?"
